Sus padres están separados. Él vive con su padre, creo que su madre está loca. Sus padres están separados. Ella vive con su madre, creo que su padre está loco. La locura de los demás.

Y se colocó sobre ella, manteniendo su definitivo miembro sobre su cara.

Su rostro decidió esconderse entre las sombras de la habitación, tornando de cálido y apacible, a frío y obsceno.

Ella sintió que lo mejor sería hacer de extraña para él. Ella sintió que lo mejor sería interpretar aquello que cree detestar.Volviendo, una vez más, a las tinieblas, a lo inhabitable, sombrío y desesperante, de su ser.

Lo esperado, llegó. Ella recogió su flujo entre sus propias manos, en soledad.

Lo esperado, llegó. El se derramó sobre el semblante desamparado de aquella chica. Y de muchas otras.

Sin más ánimo que el desánimo volvieron a abrazarse. Como se abrazan los que se afligen al ver cómo irrumpe el placer carnal y visual en el espíritu, golpeándolo mientras lo mece, escupiéndole mientras lo magnifica. Sin posible retorno. No hay retorno. 

No hay posesión, sin deformación. 

No hay sumisión, sin dolor.

No hay dominación, sin deficiencia.

No hay rol, sin juego.Y, ¿desde cuándo el amor es un juego?